Noite, chichi cama.
Maldita hora da noite em que tenho de ir dormir e levar todas as minhas ideias à lápide.
Efémera vida, atrapalhada por internets radios medias no geral…
Quem me dera que não gostásseis de mim…
Que não gostásseis de mim agora,
E gostásseis de mim menos daqui em diante.
E assim termina o dia…
Podia ter sido vivido melhor?
Tinha que ficar sentado na cadeira todo o dia a ver o ponteiro avançar.
Estou morto… Não por vontade mas própria, mas por facto médico, esperando por uma troca de saliva de uma vadia qualquer. Tinhas que o fazer sozinha! Saboreaste-o bem no momento? Não podia ficar pelo meio não era?
Então? Gosta de mim agora?
